爷爷去世后，我家就再没回去过，出差路过，我发现院内竟有人居住

本文声明:本文为短篇小说，内容纯属虚构，请理性观看

自从爷爷去世后，我和父母就再也没有回去过老宅。

一次我出差路过老宅时，却发现老宅里似乎有人居住。

我震惊不已，蹑手蹑脚的走进老宅，想看看是谁霸占了这所房子。

没曾想，一个我意想不到的人竟然拿着锅铲出现在了我眼前。

01

我的童年，几乎全在爷爷的陪伴下度过。

那时候，父母在城里打工，忙于生活与生计，没办法带着我，爷爷便主动揽下了照顾我的责任。

他常说：“磊磊在我这儿，就像枣树下的小雀，总能长得健壮。”

老家的四合院，是爷爷一砖一瓦盖起来的，正房里住着我们祖孙俩，东厢房是厨房，西厢房则堆满了杂物和农具，最显眼的，是院子中央那棵高大的枣树。

每到秋天，枣子熟透了，爷爷会用竹竿敲下枣子，我站在树下，抢着捡，他每次都乐呵呵地看着我笑：“磊磊，快拿篮子装起来，给你妈带点回去。”

院子里还有几只老母鸡，每天清晨，公鸡的打鸣声总能把我从被窝里喊起来，爷爷经常带着我到田地里干活，他挑着水桶，我跟在后面扛着个小水壶，学着爷爷的样子给庄稼“浇水”。

爷爷笑着打趣：“磊磊长大肯定是个顶天立地的庄稼汉。”

我却调皮地说：“我才不要当庄稼汉，我要当科学家！”

我记得有一次，我在院子里追蝴蝶，不小心摔倒了，膝盖擦破了一大片皮，爷爷慌忙把我抱进屋，拿出碘酒给我消毒，他的手很笨拙，动作却轻得像春风。

“磊磊，疼就喊出来，男子汉也能喊疼。”他安慰着我，我却倔强地咬着牙，眼泪在眼眶里打转。

那天晚上，他端着一碗红糖水进屋，语气温柔得像要把人融化：“乖孙，喝了这个，明天就不疼了。”

在爷爷的陪伴下，那个小院子成了我童年的乐园，每一片砖瓦都充满了温暖。

后来，父母的工作渐渐稳定，他们决定接我进城读书，我欣喜又矛盾：城市生活对我充满吸引力，但我又舍不得爷爷。

临走前的那个晚上，我躺在床上翻来覆去睡不着，爷爷推门进来，坐在床边，摸着我的头说：“磊磊，爷爷舍不得你，但你得听你爸妈的话，城里有更好的学校，更好的生活。”

爷爷早早起来，把院子打扫得干干净净，他用竹竿敲了满满一篮子枣，又装了几包花生米，说要让我带到城里去。

我坐上车，望着渐行渐远的院子，眼泪不受控制地流了下来，车窗外，爷爷的身影越来越小，但他站得笔直，目光像一道无形的牵绊，直到看不见为止。

到了城里，生活忙碌而新鲜，我渐渐适应了新的环境，然而，每年寒暑假，我都会迫不及待地回到老屋。

爷爷依旧是那个模样，总在院门口等我，笑容慈祥而笃定，他总是把最好的东西留给我，带我去集市买糖葫芦，带我到田间地头找新鲜的野菜。

然而，这样的时光并没有持续太久。

我上高中时，爷爷渐渐显得力不从心了，他的背弯了，走路也慢了，常常咳嗽不止。

一个冬天的早晨，我们接到村里邻居的电话，说爷爷病了，我和父母赶回家，爷爷已经被送到县医院，他躺在病床上，脸色苍白，呼吸微弱，看到我们时，却努力挤出了一丝笑：“磊磊，爷爷没事，别担心。”

医生告诉我们，爷爷得了重度肺炎，已经无力回天，他在生命的最后几天里，依旧挂念着我，他拉着我的手，声音断断续续：“磊磊，爷爷想去陪你奶奶了，记住，要孝顺你爸妈。”

爷爷去世那天，我感到整个世界都失去了色彩，葬礼上，父亲跪在灵前，烧着纸钱，泪流满面，他哽咽着喊：“爸，您走得太早了，我们还没来得及多陪您…”

葬礼结束后，老屋便渐渐被遗忘了，我们一家很少再回去，老屋的院门落满了枯叶，枣树下的小石桌也空荡荡的，我以为，那里会永远安静下去。

02

多年以后，我已经成为了一名职场中人，穿梭在高楼大厦之间，忙碌得几乎忘了时间的流逝。

那一年，公司安排我去外地出差，目的地是一座小城，距离我的老家不远，行程安排紧凑，我本以为会匆匆而过，然而当车子驶过蜿蜒的乡间小路时，眼前的一切却让我瞬间愣住了。

熟悉的枣树林映入眼帘，路边是破旧的泥瓦房，还有不知名的野花静静开在田埂上，我的思绪仿佛被一股无形的力量拽了回去，那些关于童年的片段一帧帧浮现在眼前。

“师傅，麻烦停一下。”我脱口而出，司机疑惑地回头，但还是把车靠边停下，我下了车，站在路边，抬头望向远处。

老屋就在那儿，阳光落在瓦片上，反射出温暖的光，那一刻，我的脚像被磁铁吸住了一样，迈不动步子，心底的某种情绪涌动起来，既陌生又熟悉——是怀念，还是惭愧？

我站了很久，终于鼓起勇气迈开了步子，朝着老屋走去，院子的轮廓渐渐清晰，枣树依然挺立在那里，叶子被风吹得沙沙作响，我几乎能听见童年时爷爷喊我吃饭的声音。

然而，当我的视线扫到屋顶时，一缕缭绕的炊烟从烟囱里升起，直冲蓝天，我的心猛然一震：有人住在里面？

“不可能！”我摇了摇头，试图否定自己的猜测，爷爷去世后，老屋一直闲置，这么多年，我们一家从未回来过，屋子早该是荒废的模样，可炊烟的存在又让我不由得猜测。

怀着复杂的心情，我推开了半掩的院门，那声“吱呀”似乎将时间向后拉了几十年。

眼前的一切仿佛没有太大变化：院墙上爬满了青苔，枣树长得比记忆中更粗壮，地上落满了红枣和叶子，阳光穿过枝叶洒在地上，斑驳而温暖。

我站在院子里，久久没有动弹，这时候，厨房传来了锅铲碰撞锅沿的声音，还有隐隐的饭香，是谁在做饭，是邻居，还是谁擅自住了进来。

我下意识地向厨房走去，脚步又轻又慢，生怕惊动了什么，厨房的门帘是用布拼接的，仍旧是爷爷生前的样式，我伸手掀开门帘，看到一名男子站在灶台前，手里拿着锅铲，正翻炒着菜。

“爸？”我愣在原地，几乎不敢相信自己的眼睛。

那人缓缓转过身，果然是父亲，他也愣住了，手里的锅铲差点掉到地上，片刻的惊讶之后，他露出一个略带尴尬的笑容：“磊磊，你怎么在这儿？”

我一头雾水：“爸，你怎么会在这里？不是说这屋子没人住吗？”

父亲放下锅铲，用手抹了抹额头的汗，把我拉到枣树下的石桌旁坐下，他没有立刻回答，而是点了一支烟，吸了一口，又缓缓吐出烟雾，仿佛在整理思绪。

“磊磊，你爷爷走了之后，这屋子空了很久，”父亲的声音低沉，却带着一种平静的力量，“但我心里始终觉得，不能让它荒了，它不是一座普通的房子，是咱们家的根，是爷爷辛苦了一辈子的地方。”

原来自从爷爷去世后，父亲每隔一段时间就会回到这里住上几天，他打扫院子，修补屋顶，把爷爷生前用过的农具重新整理好。

厨房的灶台上，爷爷常用的那口大铁锅还在那里，父亲烧的每一把火，仿佛都在试图唤回爷爷的影子。

“有时候想你爷爷了，我就回来看看，”父亲轻轻弹了弹烟灰，语气有些哽咽，“尤其是你工作以后，家里也冷清了，我和你妈商量着，偶尔就回来住几天，打发时间，也怀念怀念你爷爷。”

我低头看着石桌上的纹路，心里一阵酸楚，爷爷去世这些年，我忙于工作，很少回家，更别提回来看看老屋，相比之下，父亲的这一份坚持和眷恋让我愧疚不已。

父亲似乎看出了我的心思，拍了拍我的肩膀：“小磊，家里的事你不用操心，你忙你的工作就好，这儿我和你妈会守着，爷爷在天上看着，也会安心。”

那天，父亲做了一顿丰盛的晚饭，菜是地地道道的家乡味：红烧肉、炒野菜、蒜泥茄子，还有爷爷最爱喝的小米粥。

饭桌上，他端起一杯酒，举向空气中的某个方向，轻声道：“爸，咱爷俩喝一杯，我和磊磊都在家。”

那一瞬间，我仿佛看到了爷爷的身影，他坐在枣树下，依旧穿着那件蓝布衫，嘴里叼着旱烟袋，冲我慈祥地笑着。

第二天，我启程离开时，院子里的灯光依旧亮着，我回头看了一眼，枣树在晨光下显得愈发挺拔，院墙上爬满了青藤，那个家，仍然在我心里燃着一盏灯。

爷爷虽然不在了，但他的一切从未远去，他的爱，透过父亲的手，继续守护着这个老屋，守护着我成长的根。

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