91岁爷爷给奶奶包100个饺子，他不知道，他走后第三天奶奶也走了

那天早晨，爷爷一如既往地早起。他穿着那件洗得发白的旧棉袄，蹲在厨房门口，双手笨拙地揉着面团。窗外的寒风呼啸，吹得窗纸瑟瑟发抖，但他却全然不理，只是低着头，专注地搓着面，像是在完成一件庄重的仪式。

“今天得包一百个饺子，”他低声嘟囔着，嗓音像是干涸的枯井，沙哑而低沉。

奶奶坐在炕上，蜷缩在厚厚的棉被里，目光呆滞地盯着窗外的灰白天色。她的眼睛已经花得厉害，看不清远处的树影，但她知道，爷爷正在厨房里忙碌。这个男人，已经在她身边待了七十多年，从青春年少到白发苍苍，仿佛从未改变。

“老头子，别折腾了，吃点剩饭不就得了。”奶奶的声音虚弱又带着点倔强。

“剩饭哪有饺子好？”爷爷头也不抬，继续忙着和面，手上的动作有些僵硬。他的手指因为常年干农活早已变形，指节肿胀，关节处裂开了几道细小的口子，看着让人心疼。

奶奶叹了口气，没再说话。她知道拗不过他。

爷爷和奶奶的故事，要从七十多年前说起。

那是1949年的冬天，解放后的第一年，整个村子都在唱着“翻身农奴把歌唱”。爷爷那时候只有二十来岁，个子高瘦，眉眼硬朗，是村里数得上的好小伙儿。

奶奶比他小两岁，长得清秀，眼睛又大又亮，像是藏着两汪水。那时候的两人，还只是隔着田埂点头打招呼的邻居。

有一天，爷爷在村头的河边挑水，奶奶穿着一件蓝布棉袄，蹲在河边洗衣服。她的手冻得通红，却依旧哼着小调，像是冬天里的一束光。

“家里人都说要给我说媒了。”奶奶突然抬起头，对爷爷说道，语气里透着几分得意，又带着点不好意思。

爷爷愣了一下，挑水的肩膀歪了一下，差点让水桶翻了。他咳嗽了一声，装作若无其事地问：“媒人说的是哪家小伙儿？”

奶奶低下头，把手伸进冰凉的河水里，轻轻搓着衣服，声音低得像是风吹过枯草。“村东的张二柱。”

爷爷没再接话，只是挑起水桶，匆匆忙忙地走了。

那晚他躺在炕上，翻来覆去睡不着，心里像是有一团火烧着。他想起奶奶的笑，想起她冻红的手，想起她蹲在河边的样子，心里突然冒出一个念头：他不能让张二柱抢走她。

第二天，他拎着一篮子鸡蛋，硬着头皮去了奶奶家。那是他第一次和奶奶的父母正面交谈，手心全是冷汗。他说，“我喜欢你家闺女，想娶她。”

奶奶的父母愣了半晌，又互相对视了一眼，突然笑了。“你这小子，倒是有胆量。”

就这样，他们定下了亲事。

婚后，他们的日子过得并不富裕。爷爷是个木匠，平日里做些家具补贴家用，奶奶则种地、养鸡，一年到头忙得脚不沾地。但他们从不抱怨，日子虽苦，却也甜。

有一年冬天，村里闹饥荒。家里的粮食快见底了，可奶奶硬是把最后一点白面省下来，给爷爷和孩子们包了一顿饺子。她自己却只喝了一碗稀粥。

“吃吧，吃完了有力气干活。”她笑着看着爷爷和孩子们，眼神里藏着深深的满足。

爷爷咬了一口饺子，眼圈却红了。他没说话，只是低头猛吃，像是要把所有的酸楚都吞进肚子里。

从那以后，爷爷发誓，每年冬天都要给奶奶包一顿饺子。他说，“她让着我一辈子，这点心意，我得还她。”

今年冬天，爷爷的身体已经大不如前了。他的背更驼了，走路也比以前慢了许多，可他依旧坚持着每年的“传统”。这一百个饺子，是他给奶奶的“心意”。

他包得很慢，手指不听使唤，饺子的皮也擀得歪歪扭扭，但他一点都不嫌弃。“反正她爱吃，包成啥样都行。”他这样对自己说。

中午，饺子终于下了锅。一阵浓郁的香气飘满了整间屋子。爷爷小心翼翼地盛了一碗，端到奶奶面前。

“吃吧，热乎着呢。”他说，声音里透着一丝讨好的语气。

奶奶看着那一碗饺子，眼眶突然湿了。她低下头，夹起一个饺子，慢慢地咀嚼着，嘴角却微微上扬。

那顿饭，爷爷吃得比平时多了几口，奶奶也破天荒地吃了五个饺子。他们都没想到，那竟是他们最后一次一起吃饭。

三天后，爷爷突然离世了。

那天早晨，他还在炕上和奶奶说笑，说今年的饺子馅儿又香又滑。可话音刚落，他的头一歪，便再也没有醒来。

奶奶坐在炕上，紧紧拉着他的手，眼里没有一滴泪。她只是呆呆地看着他，喃喃地说：“你这老头子，怎么先走了？”

村里的亲戚朋友都来了，帮忙操持后事。奶奶却像是丢了魂一样，连平日里爱吃的饺子都不碰。

三天后，奶奶也走了。她静静地躺在炕上，脸上竟带着一丝笑意，像是睡着了一般。

他们被葬在了一起，坟头上盖着一层薄薄的白雪。村里人都说，奶奶是舍不得爷爷，才追着他去了。

现在，每到冬天，我都会想起爷爷那双粗糙的手，想起奶奶吃饺子时满足的笑容。他们的故事，像是一首平凡又深情的歌，在我的记忆里久久回荡。

有时候，我会想，爱到底是什么样子？

或许，爱就是冬天里的那一百个饺子，是一句“吃吧，热乎着呢”，是七十多年风风雨雨里，你始终陪在我身边。